Fim.

Este blog termina aqui.

Passam a encontrar-me em

www.amo-tecorpo.blogspot.com

A Albânia, enfim, o país onde não se avistam obesos.

Ir à Albânia foi uma (grande) vontade minha, contra a vontade de todos. Antes de irmos para a Croácia, pesquisei, sozinha, os mapas, as possibilidades de fronteira, os fóruns de viajantes, as opiniões várias sobre as condições de segurança. O que queria mesmo era ir até Tirana, a capital, a não mais de 400 quilómetros de Dubroknik. Mas isso foi antes de saber o quanto os quilómetros, por aquelas bandas, são imensas cadeias de curvas fechadas e infindáveis (curva em croata diz-se "serpentina", olha que apropriado). O funcionário da empresa que nos alugou o carro mentiu-nos, dizendo que não tínhamos autorização para circular na Albânia (o que depois a própria carta verde do veículo desmentia).

Entrei, pois, na Albânia com a fresca e leve abertura de espírito ao desconhecido do meu ascendente Gémeos. Sabia apenas que se tratava do país mais pobre da Europa, cujas fronteiras estiveram fechadas até ao início dos anos 90, à conta dos 40 anos de paranóia do ditador Enver Hoxha. Dado o avançado da hora, não poderíamos ir além da cidade de Shkodër, a norte, já perto da zona de guerra interdita que faz fronteira com o Kosovo, e uma das maiores cidades do país. Ter arrastado o meu companheiro até à Albânia já foi uma conquista; aguentá-lo por lá depois de o sol cair era impossível (além de que todos recomendam que se evite circular de noite por aquelas bandas).

Não me lembro de, alguma vez, ter sido surpreendida por um lugar onde tenha estado. Até chegar à Albânia. A verdade é que nunca esperei ver na Europa uma paisagem semelhante ao que só se pensa encontrar em lugares como o Haiti ou a Libéria. A partir da ponte que se vê a seguir, que é a única ligação por terra que a Albânia tem com o lado Oeste da Europa, entra-se numa outra dimensão de existênca. O que se vê por todo o lado não é só pobreza, é miséria. As pessoas (ainda que imensamente afáveis) não são magras - são esquálidas, e certamente que não só por razões genéticas. O ambiente geral, que depois descobrimos que as fotos não conseguem traduzir, é de miséria, degradação, abandono, sujidade, decadência, sendo o panorama frequentemente atravessado por imponentes e irónicos Mercedes, ícones de uma máfia florescente. Foi uma visita muito intensa, em que quase não consegui parar de chorar. Vivemos no jardim do Mundo, não tenham dúvidas disso.

Aqui ficam algumas fotos, por ordem cronológica.

Estrada internacional, que liga a fronteira à cidade.

(A Madre Teresa era de origem albanesa, por sinal, desta cidade de Shkodër.)

Mais uma paragem. Aqui, ainda eu me ria, divertida com o exótico das situações.

Há muitas casas assim, tal como na Bósnia. Não tenho a certeza de que não tenha a ver com uma qualquer questão de impostos, que isenta as casas não acabadas.

Não foi tirada por mim, mas é das nossas fotos de que mais gosto.

Foi aqui que se deu o primeiro sobressalto. De repente a pacata estrada bifurcava-se: para um lado, um imprevisto bairro de ciganos romenos, a escorrer degradação, de onde logo emergiu um bando de miúdos ruidosos que cercou o carro; para o outro lado, esta inenarrável ponte, que ameaçaca desconjuntar-se imediatamente. (Aumentem a foto.)

Paisagem urbana I.

Paisagem urbana II.

Paisagem urbana III.

Paisagem urbana IV.

Muro a cercar moradia.

Depois de muito esforço, encontrámos a estrada para a outra fronteira, por onde iríamos sair.

E a estrada era assim.

Downtown.

Transporte de mercadoria (e mais Mercedes, claro).

Um dos 750 mil bunkers que o ditador espalhou pelo país, para defender o povo da invasão dos "maus". Sobram agora em todo o lado e servem para fins diversos, como se vê.

Agora, cabras.

A seguir, porcos, a caminhar sozinhos ao longo da estrada internacional, perto da fronteira.

Montenegro, o país mais jovem do Mundo.

Praia privada: 20 euros por pessoa. Mesmo ao lado, há uma rigorosamente igual, de borla.

Estranho adereço arquitectónico em Vladimir, uma aldeia perto da fronteira com a Albânia.

Mesmo antes da fronteira com a Albânia.
Toda a gente nos perguntava "Mas por que raio querem ir à Albânia?!"

Sarajevo.

Sarajevo é um charme. Uma verdadeira surpresa boa. Aqui, ao anoitecer.

Cartaz afixado no pátio de uma mesquita.

As marcas da guerra estão ainda em todo o lado, triste música.


Moda.

Sarajevo foi a nossa última paragem na Bósnia. Era já de noite e estávamos a 300 km de casa.

Bósnia-Herzegovina/MOSTAR

Pouco mais do que uma vila encravada entre montanhas desertas, o Mundo conheceu Mostar pelas piores razões, quando ela se tornou na cidade-mártir da Guerra dos Balcãs. Mesmo hoje, é impossível percorrê-la sem um arrepio na alma. A meias com o burburinho colorido das ruas, não há parede que não exiba marcas, ainda frescas, das feridas. A antiquíssima ponte, reconstruída agora, tal e qual, sob os auspícios da UNESCO e da comunidade internacional, permanece como símbolo de que a vida se reconstrói - apesar dos pesares e das cicatrizes. O Rio Neretva, belíssimo, tem o mais espantoso verde-água que alguma vez me foi dado ver.

Sim, estão a ver bem. Permanece a tradição de os mais jovens e afoitos mergulharem pelo menos uma vez da ponte, como afirmação pública da sua virilidade.

Nesta tarde, foram cinco os mergulhadores. E tivemos a sorte de estar lá.

A caminho de pôr os pés nas águas do Neretva.

Belíssimo rio. Não me cansarei de dizê-lo.

O autoclismo alternativo de uma gelataria.

A reconstrução avança, mas.

As marcas pequenas são de metralhadora; as maiores, de morteiro.

1. Cavtat

Passeio a pé pela costa. Quando e onde nos apetecia, íamos ao banho.

Cavtat, a cerca de 15 quilómetros de Dubrovnik, foi a nossa base durante uma semana. Dali partimos para a Bósnia-Herzegovina e para a Albânia e ali regressámos. É uma vila encantadora, sobretudo pelo mar tranquilo e pelos passeios que possibilita ao longo dos trilhos que atravessam o pinhal que ocupa a península. Esta é ainda, dizem os livros, a parte menos estragada da costa da ex-Jugoslávia. Aqui partilho alguns instantes da nossa breve passagem.

Quadros no mercado de rua.

À procura.

Vista do quarto, na manhã da partida.

No barco para Dubrovnik.

Sob os arcos.

É igual em todo o Mundo. Como as pessoas.

Um dia de mar revolto, à escala local. Para amadores, diríamos nós.

Idiossincrasias.

Comoveram-me e nem deram por mim.

Mergulho.

Sou filha única. Percebo-o.

Praia jovem, diriam os das Ciências da Natureza.

Ironia.

Qual é o pior lugar em que se pode meter uma viciada em comida?

Isso mesmo: num hotel em regime Tudo Incluído.

Felizmente, tive algumas ajudas: o pasteleiro era mauzinho, o que não me me cansei de agradecer em pensamento; os arredores do hotel eram propícios a maravilhosos e longos passeios a pé, entre o mar e o pinhal; o mar era mesmo já ali, pelo que as braçadas ajudaram a compensar as cubas libres. Moral da história: um quilito a mais. Vá lá.

A olhar para dentro, em Obod, Cavtat.

O Adriático de mornas e pacíficas águas.

Vento, graças a Deus.

Gosto de vento, correntes de ar, janelas escancaradas. Logo aí a Croácia me começou a saber bem. Aqui, numa das esplanadas do hotel, em Cavtat, em tarde de vendaval.

Back.

Estou de volta... depois das voltas que me levaram, sucessivamente, ao Algarve (sogros), Alentejo (pais), Croácia, Bósnia-Herzegovina, Montenegro e Albânia. Dos maravilhosos Balcãs falarei noutro dia, mas aqui vos deixo umas primeiras imagens.